27/2/15

La Jaula De Oro

  No es su culpa creer en las palabras.
  No es su culpa vivir estancada en recuerdos.
  No es su culpa ser olvidada.
  Y mientras tanto, sus dedos tejen cuerdas en el aire, invisibles.
  Invisibles como el fuerte sentimiento que se desvanece, o se esconde. Quién sabe.
  Tiene una caja de música rota por corazón; la muñeca ya no baila. Ha encogido con el paso del tiempo y su olvido. Arrinconada sueña con el momento de ser desenterrada, y bailar. Bailar hasta que el giro no de a más y brillar como nunca lo había hecho.
  Pero está atrapada. Como su propia cárcel; aprisionada.
  Qué jaula tan irónica. Finos hilos de oro la atan, los mismos que ella teje, la amarran; se siente títere y arma. Destruye sin fijarse; ya no ve nada más allá de los que sus ojos le muestran.
  Siempre, haga lo que haga, siempre será su musa, aunque a veces ignorada. Siempre, a pesar de lo que pase, siempre estará por su sonrisa agarrada. Siempre será el verde y el marrón el mejor conjunto que llevaba, siempre serán palabras con sabor a sus notas.
  Qué va a hacer la poesía al lado de sus abrazos. Ríe de todas las rimas, porque nunca nadie escuchó la melodía de su voz, y es que hasta las más horrible palabra sonaba a la mejor de las canciones si venía de él, su jaula.
  Cubre sus heridas con los besos que nunca dio pero que debía haber dado. Escribe en sangre y lágrimas metáforas ilegibles, pero que nadie podría entender de cualquier forma.
  Sonríe ante lo grabado en su memoria, flotan letras que huelen a cariño. Se le para el corazón cada vez que rememora esa frase de ese momento. Vive en la constante duda de todas las preguntas que hizo. Pero son solo palabras. Pero qué se le va a hacer,
no es su culpa creer en las palabras.

1 comentario:

  1. Que bonito y sentimental! Me gustan mucho este tipo de relatos aunque yo soy incapaz de escribir uno... Un beso.

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